/ / /

если бы ты смог вернуться в прошлое
за день до начала войны
как бы ты провел этот день?
задумайся. осознай свою беспомощность.
кого бы ты сумел спасти?
все подумали что ты сошел с ума.
возможно Господь живет на один день позже
Дьявола – тот оторвался вперед
на полкорпуса как пловец
в будущее.
поэтому Господу так тяжело спасать нас детей своих
и охранять огранять мир
от безумия идеологий войн и несчастий.

/ / /

полет пули за секунду до пробуждения.
прожигает пространство раскаленным прутом.
вот скорчится рожица свинца
в момент деформации.
единственная цель, мечта – зарыться в плоть.
вишневой косточкой — во внутренности оленя.
летящая пуля – ей нечего сказать.
нет времени.
так смерть делает себе маникюр –
пилочкой подправляет абрис ногтя;
так разум на миг торжествует над всем живым и сущим,
так Слово пожирает самое себя,
отрывается от звука и смысла,
точно почка от почечной ножки.

а пуля знай себе
пульсирует в горячем воздухе,
в собственном маслянистом соку.
прошивает золотые подсолнухи маленький демон Ака,
летит навстречу мужику – слепой питбуль –
по серому запаху страха,
один недомиг – и мгновенно сгорают миры,
несутся в пропасть сани с новогодними оленями,
коллекция марок сына, ошарашенные Дарвин, Иисус,
школьные дни, казенная скука ковчега,
первая любовь и серебряное колечко
на 8 Марта для нее…
сотни далеких предков гаснут, как искры костра.
вселенная испускает кошмарный концентрический крик –
черный космический кит в звездных язвах.
но — слишком короткий, чтобы вместить в себя
человека,
быстро осевшего мужика в подсолнуховом поле.
еще одна живая башня с призраками
высотою в тысячи лет
рухнула, как столбик пепла с сигареты.
а палец, нажавший курок,
отбрасывается, будто хвост ящерицей.
чернеет в траве, гниет,
и к вечеру прилетает темный ангел
с мелкими зубами во всё лицо — словно острая терка,
пожирает черный комок.

сверкает паутинка в росе –
ниточка слюны — ожерелье.
а где-то она, с колечком, не ведает беды,
незримо наливается вдовством, как томным ядом,
целует пальчики младенцу на пухлых кулачках,
бледно-розовые венчики, семена –
этого кормили,
этого любили…
этого жалели…
ах…

/ / /

пока есть связь и жизнь – самое главное
родные мои, я чувствую каждого. всем своим сердцем.
каждым ребром. каждым взрывом.

держимся.

держимся.

сейчас нет слов. только обломки, осколки, содранная кожа, агония прекрасного мира, который плавится.

я стараюсь писать без пафоса, без мата, лицемерия и ненависти.

потому что нет слов,
есть прослойка дыхания

под ней текут тягучие реки ужаса и ярости, и страха, и снова ярости, огненные леопарды перекусывают друг другу глотки, лениво и властно зевают, жутко растворяются сами в себе, как потоки текущей лавы

а под этим всем в темной пропасти будущего зреют настоящие слова,
новые слова, там, на глубине, они ждут своего часа,
как подводные атомные лодки или киты,
нет, все же киты.
киты умеют любить.

/ / /

шум дождя за окном –
скрипка завернутая в мокрое полотенце.
наш дом
слон который спит стоя покачиваясь.
дождь прошел но душа не земля.
душа сморщена
точно кожа на локте.
солнечный свет прорастает сквозь яблоню –
лимонадное дерево.
пьем золотистые ветки плоды
глотаем свежесть
зыбь ветра – зеркально-водяные розы в лужах.
Микеланджело мгновений
простых и недолговечных.
самый хрупкий мрамор в мире.
и твое впечатление
останется для вечности.
останется?
жена складывает зимние вещи в шкаф
спрашиваешь себя – наденешь их снова однажды?
или нужно прощаться с временами года.
с зимним пуховиком
и шерстяной кофтой навсегда.
эти вещи помнят войну впитали ужас
как волосы запах сигарет.
они никогда ее не забудут.
необратимость разрушенного мира.