ДМИТРИЙ РАСТАЕВ

/ / /

Спали мирно люди добрые –
Киев спал, и спал Херсон –
но внезапно птицы вздорные
разорвали криком сон,
раскололи небо клювами,
и посыпалось оно
на людей огнями лютыми,
точно в дедовском кино.

Только вышло не в кино это –
болью быль и кровью явь –
понеслась орда терновая,
бронированная ржавь:
от руин к руинам мечется,
растирая судьбы в сор,
над ордой кромешной нечисти
драный реет триколор.

Ну а там, где выси сини и
злата даль, одна волшба:
«Будь ты проклята, насильница,
до последнего столба –
за подранков мариупольских,
за черниговских сирот,
всей ордой гореть в аду тебе,
если хватит сковород.
А не хватит, мы добавим-то
для жаровен чугуна…»

Спали мирно люди правые,
да встряхнула их война –
не уснуть теперь и после им
ни на часик,
ни на век.

Не оставь одних их, Господи,
в этот прерванный ночлег.


/ / /

как хочется забыть, что на дворе
не самая чудесная весна

как хочется забить, что в феврале
рванула адской мельницей война

как хочется стряхнуть кривую тень
с лица земли, избравшей ровный путь

как хочется вернуть минувший день
где Буча, Мариуполь и Ирпень
лишь вешки Google Maps и знать их лень

и как не получается вернуть

/ / /

слова застывают в горле
слова примерзают к нёбу
слова не хотят наружу –
словам становится жутко
от звука своих же букв

«Буча… Буча… Буча…»

узлы запечённой крови
глазниц обожжённых дыры
в могильном раскопе братском
разверстые пулей лбы

что могут слова сегодня
под натиском этой стыни
что могут слова простые
чего вчера не могли

назвать пределы пределами
назвать кануны канунами
назвать Россию россией –
бесстыжей ярыжной кодлой
взбесившейся от безделья
гордыни и нищеты
под рёв нефтяной халявы
в истерике лжи помпезной
попами благословлённой
на мрак суверенных бездн

слова ничего не стоят
словами не смоешь крови
устам не вернёшь застывшим
свинцом упразднённый вздох

одно лишь слово сегодня
всему и цена и мера

«Буча… Буча… Буча…»

свеча на меже эпох


/ / /

Украина, любовь моя трудная
и моя неостудная боль,
в это тошное время паскудное
всё во мне солидарно с тобой.

Рыщут каверзно адовы полчища,
ищут бед и взывают к татьбе –
но внимаю твоим лишь я поприщам,
и по крови я брат лишь тебе.

Ты не дрогнешь, я знаю, ты выстоишь,
как стояла века до сих пор –
ни кнутом не понурят, ни выстрелом
своенравный барвинковый взор.

Многоцветная и разнотравная,
за надії твои пью до дна,
Украина, земля моя славная,
моя главная в жизни страна.

П О Э Т Ы

П Р О Т И В

В О Й Н Ы