МАРИЯ ЛОБАНОВА

/ / /

женщины-депутатки, голосующие за войну
скажут: «Убивать – это наша работа»

и вот на этом самом месте Бог закричит:
«Здесь нет ни единого моего слова,
все слова — иностранные агенты!»

и мир заиграет вальс

что со мной не так?

позавчера сидела на ретроспективе Маши Годованной
на «Верни мне пропеллер» ждала, когда же из самолётов
начнут сбрасывать бомбы, музыка нарастала, рёв моторов нарастал
самолёты множились и превращались в стаи
я всё ждала

когда наступил апогей и из самолётов начали выпрыгивать парашютисты
мне на какой-то момент показалось, что это не люди, а бомбы
когда парашюты начали открываться, казалось, вот-вот прогремят первые взрывы

этим летом я купила работу художника Константина Капустина «Бомбовый удар»:
прямо на обоях, изображающих центр старого города
подрисовано дымно-серое небо с летящими бомбардировщиками
некоторые уже выпустили обоймы бомб над нежно-розовой черепицей –
застывшая жизнь на расстоянии одной секунды от взрыва

это довольно объёмная работа 50х70 см
я до сих пор не знаю куда её повесить
положила на крышку пианино на кухне, чтобы не помялась
теперь на ней спит моя кошка, греет собой чёрные головастики акрила

в 2011-м когда я работала госслужащей в одном из госорганов
мы экономили бумагу и печатали черновики писем
на оборотной стороне отработанных поручений
так однажды перевернув чистую сторону
я обнаружила текст о подготовке к войне со штатами
что надо делать, куда бежать, как происходит эвакуация и всё в таком духе
типа, это реальность такая – через пару лет должно долбануть
текст был совсем не смешным, –
сухим подробным сворачивающим обычное зрение
в тугое пространство невыносимой катастрофы
я вспомнила тогда и кубинский кризис, и Хиросиму с Нагасаки
и ядерные грибы из чёрно-белой советской хроники
короче, положила листочки на место, не стала на них ничего печатать

психологи говорят, что мы сами формируем свою реальность
что можно менять хреновые мысли на нехреновые, если что
почему в моей голове эти бомбы такие живучие?
будто где-то в сердцевине моего ума
кто-то тайком вмонтировал датчик с позывными:
скоро всё накроется тчк не строй долгосрочных планов тчк
не спасай мир тчк выйди тчк покури тчк полегчает

/ / /

Аватарки моих друзей и любимых становятся чёрными кругами

словно невидимый биатлонист выбивает их одну за другой, лёжа на холодном снегу марта

Общее помещение

Общее совмещение

Общее вымещение

Общая немота

Любовь – это то, что остаётся во сне, когда срабатывает будильник и приходят свежие сообщения от друзей и любимых:

«Выезжали из Ирпеня на машине: 2 женщины, 10 дневный ребенок, 2 детей повзрослее и мужчина в багажнике. На их глазах солдаты расстреляли машину перед ними и за ними так как там среди пассажиров были мужчины».

«Мама и брат в Чернигове пока живы. Сегодня ночью разбомбили стадион прямо рядом с ними. Электричества нет».

«Харьков. Опять тяжелый бомбардировщик прилетел бомбить. Город обстреливали СЗО практически весь день с перерывами около часа-двух. Опять на нас летит».

«Во Львове воздушные тревоги. Предупредили, что сейчас усилятся обстрелы крылатыми ракетами».


Судя по новостям

В день св. Валентина над Украиной закрывается воздушное пространство

Ощущение, что кто-то перекрывает воздух, а не просто перестают летать самолёты

Ощущение, что мир сошёл с ума

Хочется кричать, так сильно, как только возможно, как в горах, чтобы эхо распарывало острым лезвием перины молчания

Хочется кричать прямо в ухо – господин президент, очнитесь наконец-то, почувствуйте себя без державного яблока, без одежды и охраны, без стен, почувствуйте себя голым в траве, голым и одиноким

Может стоит засесть в ретрит вместо фб, научиться муравьиной выносливости и заячьей мягкости, слоновой уверенности и волчьей хватке, змеиной чуткости и птичьему выживанию – стать зверем, превратить квартиру в лес, запастись валежником из книг, зарыться, забаррикадироваться, вывести себя за скобки, распилить время на кусочки словно замёрзшее масло и принимать как в ясельках

Хочу жить среди зверей, пока получается только с кошкой

молчаливая моя подруга, любит смотреть в окно и ничего не знает про Украину, не читает новостей, даже не в курсе, что такое война

Мне 41 год, голова наполовину седая, как у растущей луны, руки похожи на ветви весеннего дуба, мысли – на стихи древних поэтов, ум – на рыхлую весеннюю землю с червями и птицами, подготовленную к посеву, у меня больше ничего нет, и спрашиваю себя — что я могу сделать в этом обездоленном ледяном сиянии и у меня нет ответа

П О Э Т Ы

П Р О Т И В

В О Й Н Ы